Persino I Corvi Perplessi - Prima Istantanea

Intro
Una nuova rubrica per la Cunzia, direttamente da colui che merità più di tutti il titolo di accunziato, essendone l'artefice. Giovanni Fantasia, giovane scrittore sassolese emigrato per qualche mese nel paese dei suoi balocchi. L'inghilterra.
Un personal diary di ricordi sottoforma di immagini, fisiche e mentali. Di suoni. Di profumi. O, più semplicemente, di pensieri.
Non mi voglio dilungare, buon viaggio.
Destinazione: Harrowing Harrogate, nel bene o nel male.

The Zordak



Jespers è in Oxford Street. Quattro vetrine soltanto dai battenti di legno dell’Harrowing Theatre. E sei o sette vetrine, invece, dalle bocche rincagnate di Mark & Spencer, le cui fruscianti movenze automatiche danno sulle scaffalature grondanti di fiori, da un lato, e sul trabiccolo delle riviste e dei quotidiani dall’altro. La Cheltenham Crescent approda alla Station Parade e s’incastra nella stazione di ferro nero; allo spiazzo di pietra che inaugura il corso di Beulah Street, appena prima della ringhiera che corre lungo la pensilina per il casellario degli autobus, la sua morbida curva in salita finisce, e un crocicchio di inizi di strade ti porta, se vuoi, proprio all’insegna di Mark & Spencer.
La sandwicheria nello spiazzo adesso ha un’entrata di smalto nuovo, e un’insegna nuova, e cartelloni dei prezzi nuovi e una nuova commessa dietro il banchetto di legno. Mentre il negozio di elettrodomestici a fianco è soltanto un locale asciugato di di luci: due bianchi cavi sottili serpenti immobili sul pavimento, una scatola vuota in un angolo, polvere, poche parole battute su un foglio di carta attaccato alla porta. Con lo stesso silenzio che ha il vicolo, coi suoi fitti mattoni anneriti interrotti da tubi d’acciaio lucente e da scheletroscale antincendio, sopra le quali intravedi, talvolta, un respiro di fumo o un vapore che s’alza in fusione col cielo di grigi sospesi.
Jespers ha odore di carta e di plastica. E odore d’inchiostro di china, diresti, odore di disegnatori al lavoro su un tavolo, attenti sopra una linea, un’intestazione, una squadra. E c’è odore di calma: quell’odore di ragionevolezza che hanno gli uffici dei professionisti di legge o gli studi dei medici. Jespers è un atelier: ci si sente creativi ad entrarci. E a spendere alcune regine in quaderni ed agende e blocchetti di appunti che rimangono poi pagine bianche, pure. Puoi comprarci un raccoglitore per ordinare i tuoi fogli importanti, un bel cavalletto di legno o una tela o pennelli o colori ad olio ed acrilici per la pittura, un segnalibro dorato di Klimt o Picasso, una matita o una penna soltanto se ne hai bisogno. Oppure puoi stare semplicemente a sbirciare fra gli scaffali per qualche minuto pensando a quel che vorresti comprare.
Josie da Jespers non ci è mai stato. Adesso lo osservo impilare svogliatamente le tazze che ha appena asciugate – sbuffando – con un tovagliolo di stoffa bianca, e capisco davvero che non gl’importa. Di Jespers come di Works. E forse nemmeno conosce lo shop di divise ed oggetti e ricordi di guerra che sta dentro un buco di Market Place. Forse neppure ha idea di dove poter acquistare un musetto antigas. O un distintivo scucito. Di certo mai si è stupito dei corvi che beccano terra davanti alla St. Peter’s Church nelle mattine che sorgono fredde e bluastre sulla città, di quanto baccano fuoriesca da loro che sembrano involucri neri di pezzi di anima esplosa e sparsa. E magari non gl’importa perché non è importante. Forse soltanto io m’interesso di Jespers. Soltanto io m’interesso di Jespers.

G. Fantasia